L'Homme au Sourire D'ergot (LSD)

Dans les palais fantasmagoriques de la Cité d'Ivoire au coeur de la Forêt des Mensonges, dans la tour sombre du royaume du Sud des Neuf Plaines de Kureksarra et même, dit-on, dans les palais sans nom sous la Mer d'Argent où dorment les Fomorians Verts, il se murmure que l'un des aspects du Héraut de la Cour Rouge, L'homme au Sourire D'ergot a été défait sur les Terres Eveillées. 

L'homme au Sourire D'ergot est fou, même selon les normes féeriques. Dans les temps anciens, avant que les hommes ne se détournent des dieux, L'homme au Sourire D'ergot était vénéré, peut-être pas directement, mais les manifestations de son pouvoir étaient redoutées et recherchées. Les tribus primitives de Celtes et de Germains lui ont sacrifié des victimes qui avaient ingéré la substance magique en leur fendant le crane. Au Moyen-Age, les chroniqueurs donnèrent un nom à la manifestation de son pouvoir : le feu de Saint-Antoine ou ignis sacer. On dit que son pouvoir était à son zénith quelque part vers la fin du XIe siècle, peu avant que Urbain II ne lance son appel à la Croisade... Ce n'est qu'au XVIIIe siècle que son pouvoir fut étudié... et désenchanté. Le champignon connu sous le nom d'ergot de seigle qui empoisonnait les récoltes en cas de printemps humide et chaud fut identifié comme étant la cause des hallucinations, des accès de paranoïa, de brûlures, de tentatives de suicide, de fièvres et de convulsions recensés chez ses victimes. Celles qui survécurent parlèrent de visions hallucinatoires: certains évoquèrent le feu qui les entourait et les brûlait; d'autres voyaient avec effroi des coquelicots pousser et fleurir de leur ventre... Tous, en tout cas, se souviennent de visions de vastes champs de blé et d'un homme sombre avec des habits sombres et élimés, coiffé d'un chapeau lui cachant les yeux, mais dont on voit malgré tout le regard lumineux et fou. Sa trace est décelable dans le corps préservé du Tollund Man ou dans les bog-men retrouvés dans les marécages en Angleterre, dans les chroniques du Moyen-Age dès le haut Moyen Age (ainsi les Annales Xantenses de 857 ou les chroniques de Geoffroy de Breuil de Vigeois du XIIe siècle racontant une occurrence en Limousin dans la paroisse de Saint-Martial). On l'a rendu également responsable de l'hystérie collective des sorcières de Salem et surtout de la Grande Peur qui a mis à feu et à sang les campagnes françaises en 1789. On dit qu'avec l'invention du LSD (dont le composant de base est l'alcaloïde de l'ergot de seigle), L'homme au Sourire D'ergot a connu un autre pic de son pouvoir dans les années 1960 et 1970. Certains murmurent même que ses rêves ne seraient pas étrangers au réveil de l'imagination qui a enflammé les esprits humains lors du premier pas de l'homme sur la Lune. 

Dans quelques cercles étroits d'érudits, quelques vers étaient préservées, tirées d'une prophétie plus longue qui concernait L'homme au Sourire D'ergot. On disait qu'il se manifestait sur les Terres Eveillées lorsque "1000 rêveurs rêvaient le même rêve." Nul ne savait ce qu'il fallait faire pour le faire repartir et pour l'empêcher de faire venir alors le reste de la Cour en empoisonner le reste de l'humanité de ses rêves de folie. ... Jusqu'à ce que les Prophètes de l'Hiver ne l'empêchent de se manifester en lui offrant son dû, l'obligeant ainsi à repartir. A présent, depuis la Cité d'Ivoire jusqu'à la Tour Sombre et même dans les Palais d'Emeraude, on se tourne vers les Terres Eveillées et on se demande: "mais qui sont-ils, ceux-là qui ont défait le Héraut de la Cour Rouge?"

Où vont les rêves? (Ou Le Noyé du Pont-Neuf)

Où vont les rêves quand on les oublie
Où sont nos amours perdus
Ils se baladent au coeur de la nuit
Derrière la lune suspendue
Gardant l'espoir que l'on se souvienne
Entre deux étoiles ils dansent
Et ils attendent qu'une mémoire ancienne
Leur accorde une dernière chance
Où vont les rêves

Photo: Kubicki

Arcadia (II)

Sur nos lèvres et sur nos front sans vie
Les légendes déposeront leurs baisers
Dans nos yeux, ses foyers qu'on attise
Périront d'être trop attisés

Sur nos joues à la chaleur rosies
D'anciens feux iront même abdiquer
Dans nos bras nous porterons nos fils
Sur leurs fronts aucune trace des légendes passées.

Dans nos bras, nous porterons nos fils
Sur leurs fronts aucune trace des légendes passées.

Requiem for a dream

Un message pour évoquer Lawrence. Le Monde nouveau est dur pour ceux qui sont comme lui. Et je crois qu'une part de lui, une part fragile, insaisissable l'ait quittée. Je me souviens parfaitement du jour où nous étions au bord de ce lac, dans un Etat du Sud, remontant vers New York. Lawrence a joué "My Girl" sur sa guitare qu'il ne quittait jamais. C'est sur cette chanson que David m'a embrassée. Mon frère était encore parmi nous. Au petit matin, après cette nuit en dehors du temps, où j'ai été transformée, alors qu'une brume flottait au-dessus du lac, je me suis levée tandis que les autres dormaient encore. J'ai rejoint Lawrence qui était un peu plus loin, à l'écart, comme toujours. Et il m'a regardé: son regard était un mélange de désespoir, de beauté, de fragilité ultime et sublime. Je l'ai pris en photo alors: Et puis, des mois plus tard, il y a eu le désastre sur cette route de montagne enneigée dans les bois. Je me souviens qu'il n'a rien dit. Je me souviens du sang, des phares de la voiture qui éclairaient la route. Je me souviens du lendemain, lorsque nous sommes partis dans la forêt. Et je me souviens avoir ressenti que Lawrence n'était plus le même. Quelque chose en lui est mort cette nuit-là. Et, hier soir, dans la rue de "The Wasteland", j'ai réalisé à quel point j'avais eu raison. Et cela se voit:

We are the hollow men
We are the stuffed men
Leaning together
Headpiece filled with straw. Alas!
Our dried voices, when
We whisper together
Are quiet and meaningless
As wind in dry grass
Or rats’ feet over broken glass
In our dry cellar

Shape without form, shade without colour,
Paralysed force, gesture without motion;

Those who have crossed
With direct eyes, to death’s other Kingdom
Remember us—if at all—not as lost
Violent souls, but only
As the hollow men
The stuffed men.

- T. S. Eliot, "The Hollow Men"

Message 7

Chakravada et les Montagnes Eclatées

Voici l'un des autres mystères du Songe: le Mont Chakravada, la plus grande de toutes les montagnes, est aussi le centre de tous les mondes, et, au moins dans les rêves, est vivant. Certains parmi les plus secrets de tous les magiciens humains savent cela, mais se sont égarés eux-mêmes en pensant que la Montagne n'existe plus. Ils appelaient Chakravada "Qaf," et, bien qu'ils la connaissait il y a bien longtemps et que le monde a changé depuis, la montagne sacrée persiste toujours. Quelque part dans le Songe, le monde est toujours entier comme il était autrefois, éclaté mais non brisé -- c'est la différence entre les rêves et la vie éveillée. Dans le Songe, le grand esprit de la montagne respire lentement, contemplatif dans sa majesté titanesque. Selon les légendes, tous les lois et les interdits du Songe reposent sur le corps rocheux de Chakravada pour leur force, des Edits de Zozo aux Énigmes de la Fin et celle d'Argent. Les serments passés sur la Montagne ne peuvent pas être rompus, qu'importe s'ils sont terribles ou porteurs d'un destin néfaste ; l'exemple le plus connu (et le plus tragique) est le Pacte avec l'Enfer qui a permis la fondation d'Arcadia et par lequel la Dîme est à présent payée.

Arcadia (I)

Le chemin vers Arcadia

Car c'est ce qu'il fait dans la légende allemande: il ne les noie pas, il les emmène en Arcadie.

The Artificial Fairy Girl (Capecia Prologue)

J'ai changé le message du 27 décembre dernier (2001). Car je m'aperçois que ce message était le premier pas d'une œuvre. Ma Grande Œuvre, peut-être? Aussi le revoici, tel que modifié. Aujourd'hui est un jour étrange. Je me suis levée avec les images d'un rêve étrange encore vivaces dans mon esprit. Un sentiment de malaise mais en même temps d'exaltation m'emplissait, comme si ce rêve provoquait en moi des interrogations fondamentales. Ce rêve était une pièce de théâtre. J'ai vu la scène que je vous réécris ci-dessous. De fait, je reviens sur la forme d'un journal. Tant pis pour la symbolique du temps arrêté. Voici donc ce rêve. Je l'ai illustré d'images qui, j'en suis sûre, ont dû influencé mon subconscient. Moi, la petite fille morte qui n'a jamais vécu, voici que je rêve de ma naissance, peut-être...  

Capecia: La Cité Mécanique

Acte I

Scène 1

La scène se passe dans une très grande pièce, une usine désaffectée ou un hangar ou peut-être même une cathédrale. Des chaînes pendent du plafond qui est invisible. Dehors, on peut entendre le bruit de la pluie et du tonnerre. Au centre de la scène, sous une unique lumière jaune d'une lampe qui pend au plafond et qui n'éclaire que la table d'opération, The Artificial Fairy Girl (crâne rasée, entre 10 et 14 ans, nue mais d’une nudité qui ne peut choquer, une nudité anesthésiée, semblable à celle d'un mannequin de grand magasin, sans aucun poil pubien) est allongée sur une sorte de table d’opération. L’Inventeur est penchée au-dessus d’elle. Ils sont entourés de nombreux mannequins, automates, jouets et autres robots plus ou moins déglingués. Un éclair strie le ciel dehors et une lumière très vive illumine toute la scène avant de courir le long des chaînes et d’atteindre le centre de la scène où est allongée The Artificial Fairy Girl. L’Inventeur recule comme s’il avait été frappé par la foudre et tombe sur les fesses, dos au public, les cheveux ébouriffés. Le silence revient doucement alors qu'on entend un dernier bruit de circuit électrique qui se consume et qui meurt. On entend le bruit de la pluie sur le toit métallique qui se fait plus ténu juste avant la première réplique.

The Artificial Fairy Girl, se dressant sur la table – Où suis-je?

L’Inventeur, toujours assis – Elle vit!

Les Automates, se rapprochant et entourant The Artificial Fairy Girl, leur voix est robotique et nasillarde – Elle vit ! Hourrah !

The Artificial Fairy Girl, levant le bras gauche, le tournant et retournant devant ses yeux – Qui suis-je ?

L’Inventeur, se relevant – Elle parle !

Les Automates – Elle parle ! Hourrah !

(Ils lèvent les bras au ciel, certains perdent un bras ou un œil.)

The Artificial Fairy Girl, regardant autour d’elle – Je... Je sais qui je suis.

L’Inventeur, s’approchant fébrilement d’elle – Bien sûr ! Tu es un joyau ! Tu es la perfection ! Tu es le futur ! Tu es fée !

Les Automates – Elle est fée !

L’Inventeur – Tu es humaine !

Les Automates – Elle est humaine !

(Pour la première fois, elle le regarde, et semble l’embrasser longuement du regard. Elle sourit alors, d’un sourire triste.)

The Artificial Fairy Girl, tendant une main gracieuse et caressant la joue de l’Inventeur - Vous êtes gentil. Mais il y a un défaut. Il y a toujours un défaut.

L’Inventeur, prenant sa tête dans ses mains – Non ! Non ! Ce n’est pas possible ! J’ai…

The Artificial Fairy Girl, le regardant avec compassion – Oui, tu as fait tout ce qui était en ton pouvoir. Tout. Et même plus. Ce que tu as fait, personne avant ne l’avait fait. Tu as créé une nouvelle fée ou un nouvel homme. Une femme qui est une fée, une fée qui est une femme. Tu m’a créée, moi, et tu m’as donnée la connaissance, tu m’as fait intelligente, et consciente. Et belle. (Elle se contemple à nouveau, inspectant chaque partie de son corps.) Tu m’as donnée de longues jambes. (Elle lève sa jambe droite puis sa jambe gauche.) Tu m’as donné de longs bras. (Elle bouge ses bras.) Et de longues mains gracieuses. (Elle joue avec ses mains. Elle pouffe :) Ce sont les mains d’une artiste. D’un pianiste. Tu m’as donné de belle hanches rondes. (Elle met ses mains sur ses hanches.) Et une taille très fine. (Ses mains remontent le long de son corps.) Tu as même pensé au nombril ! (Elle l’entoure de ses deux mains dans un geste bouddhiste.)

L’Inventeur – Oui, car nous t’avons fait naître d’une mère humaine.

The Artificial Fairy Girl – Et tu m’as donnée une poitrine généreuse. (Elle passe ses mains sous ses seins dans un effleurement sensuel mais qui est finalement rendu obscène par le caractère plastique de son corps qui doit ressortir alors.)Tu m’as donnée un long cou, le cou d’une princesse car il est fait pour porter les plus beaux colliers. (Elle baisse la tête pour montrer son cou et sa nuque, ses cheveux - qui sont soudainement apparus - tombent devant son visage.)

(Elle marque une pause un instant avant de relever le visage. Le ton s’accélère et devient exalté.)

Et un visage ovale aux traits fins. (Elle relève le visage, les yeux grands ouverts, regardant le plafond, alors qu’un éclair illumine la pièce et son visage.) Mes longs cils (elle les souligne de ses doigts graciles comme si elle se maquillait) encadrent de grands yeux au regard sombre et profond comme les eaux d’une mer tropicale. (Elle s’arrête, visiblement émue.)

L’Inventeur – Oui.

Les Automates – Oui ! Oui ! (Ils dansent.)

L’Inventeur, se tournant vers les Automates et vers le public – Oui ! Mes amis ! Elle est parfaite !

Les Automates, dansant, certains tombant car perdant une jambe, ou leurs bras se détachant, ce qui les envoie valdinguer à l'autre bout de la scène – Elle est parfaite ! Elle est fée ! Elle est humaine !

The Artificial Fairy Girl, pensive – On dit que les yeux sont les fenêtres de l’âme. Et j'ai une âme.

LES AUTOMATES, dansant toujours - Elle a une âme! Elle a une âme!

THE ARTIFICIAL FAIRY GIRL - D'où vient-elle? A qui appartenait-elle? Je ne sais pas. Mais toi...

(Elle prend le visage de l'Inventeur dans ses deux mains, se penchant vers lui comme si elle était plus grande que lui.)

THE ARTIFICIAL FAIR GIRL, exaltée - Tu m'as tout donnée pour me rendre plus humaine qu'une humaine, pour faire de moi...

(Elle s'interrompt brutalement. Les automates s’arrêtent et tendent le visage vers elle comme si elle venait de dire quelque chose de perturbant.)

The Artificial Fairy Girl – Mais je n’ai pas de sexe.

(Elle se dresse alors complètement et on la voie, dans toute sa nudité brute, son absence de sexe évident; le vestige d'un sexe, le fantôme d'un vagin, comme une poupée Barbie ou comme les mannequins de grands magasins. Tous se figent. La scène forme un tableau immobile.)

 Scène 2

Un éclair strie à nouveau le ciel au dehors et illumine les personnages en saccadée alors que le roulement du tonnerre retentit. La pièce prend des tons bleutés et les parois semblent être faites de glace : elles reflètent les personnages. La Reine des Glaces entre. Elle est vêtue d’une robe bleue dont le haut semble fait d’écailles de métal clair, presque comme une armure. Elle porte une hermine blanche autour du cou. Ses longs cheveux blancs tombent en cascade dans son dos et son front est encerclé par un diadème d’or blanc au centre duquel brille un diamant. Ses yeux sont très noirs et sans blanc. Lorsqu’elle marche, elle semble glisser vers The Artificial Fairy Girl au centre de la scène.)

La Reine des Glaces, prenant son visage dans une main comme une coupe de champagne – Comme tu es belle. Cela fait si longtemps que je t’attends. Je t’ai surveillée depuis si longtemps. Je t’ai regardée naître. Je t’ai regardée grandir. Je t’ai regardée devenir ce que tu es. Je t’ai entendu.

(Elle tourne autour.)

La Reine des Glaces – Tu n’as pas de sexe, dis-tu ? N’ai pas peur : je t’en donnerai un. Et surtout. Je te donnerai des rêves, des désirs, des instincts animaliers de reproduction. (Elle prononce le mot comme une griffure au visage des spectateurs.) Et tu seras la première de ton genre. (Elle se tourne vers le public, regarde au-dessus de lui et prend un ton exalté.) Un nouveau genre, appelé à remplacer celui qui nous a oubliées, celui qui nous a chassées, celui qui nous a détruites. Tu seras la nouvelle humanité. (Elle s’avance vers le public et regarde droit vers lui.) Et je serais votre nouveau Prométhée !

(Un éclair strie le ciel. Le grondement de tonnerre retentit. La lumière électrique revient.)

L’Inventeur, éberlué – Qui était-ce?

Les Automates, regardant autour d'eux puis, en chœur – La Fée Bleue.

(Rideau.)

Dans la folie, ô enfin je te trouve

Il serait question de se demander pourquoi l'homme ne peut-il concevoir ce qui le dépasse que dans la folie, la mort, l'amour c'est à dire trois facettes d'un même état.

Et nous quel est notre rôle vis-à-vis de tout cela?

Qu'en pensez-vous ô prophètes?

Experiments in the Revival of Organisms

Nov. 22, 1943 A thousand U.S. scientists in Manhattan last week saw dead animals brought back to life. It was the first public U.S. showing of a film picturing an experiment by Soviet biologists. They drained the blood from a dog. Fifteen minutes after its heart had stopped beating, they pumped the blood back into its lifeless body with a machine called an autojector, serving as artificial heart and lungs. Soon the dog stirred, began to breathe; its heart began to beat. In twelve hours it was on its feet, wagging its tail, barking, fully recovered.

This picture was shown to a Congress of American-Soviet Friendship. The film explained the work of a group of Russian scientists under Dr. Serge Bryukhonenko at the U.S.S.R. Institute of Experimental Physiology and Therapy at Moscow. The scientific audience thought this work might move many supposed biological impossibilities into the realm of the possible.

The autojector, a relatively simple machine, has a vessel (the "lung") in which blood is supplied with oxygen, a pump that circulates the oxygenated blood through the arteries, another pump that takes blood from the veins back to the "lung" for more oxygen. Two other dogs on whom the experiment was performed in 1939 are still alive and healthy. The autojector can also keep a dog's heart beating outside its body, has kept a decapitated dog's head alive for hours—the head cocked its ears at a noise and licked its chops when citric acid was smeared on them. But the machine is incapable of reviving a whole dog more than about 15 minutes after its blood is drained—body cells then begin to disintegrate.

La nuit je mens

Improbables imaginations.

J'imagine quelques fois, souvent en rêve, qu'une femme (que je ne connais pas) vit dans un trailer au milieu du désert.

Je la vois parfaitement: ses cheveux roux mi-longs coupés au carré volant par mèches folles dans le vent poussiéreux du soleil couchant (cliché, isn't it?), sa chemise à carreaux nouée sur le nombril; elle se penche pour ramasser quelque chose que je ne distingue pas bien dans mon rêve.

Comme dans la chanson de Cohen: I hear you're building your house, deep in the desert. I hope you're keeping some kind of record. You're living for nothing now.

Je sais que ceci est une illusion, un fantasme, une rêverie. Ceci n'est pas en train d'arriver là-bas, ailleurs. Et pourtant, au moment où je le vois, dans la fenêtre de mon esprit endormi, je suis persuadée de me pencher sur une scène réelle.

Ces derniers temps, depuis la chute des tours, de plus en plus en souvent, je m'imagine des vies rêvées ailleurs, loin, dans d'autres pays. Et ces vies me paraissent de plus en plus réelles. Plus réelles que le fantôme d'existence que je mène ici-bas.

Le plus étrange : cette femme, c'est moi.

L’homme ne renonce pas de son plein gré à la liberté

La première moitié du 20^ème siècle restera l’époque des grandes découvertes scientifiques, des révolutions, de gigantesques bouleversements sociaux et de deux guerres mondiales.

Mais la première moitié du 20^ème siècle entrera aussi dans l’histoire de l’humanité comme la période de l’extermination totale d’énormes masses de la population juive, extermination qui s’est fondée sur des théories sociales ou raciales. Le monde actuel le tait avec une discrétion fort compréhensible.

Une des propriétés les plus extraordinaires de la nature humaine qu’ait révélée cette période est la soumission. On a vu d’immenses files d’attente se constituer devant les lieux d’exécution et les victimes elles-mêmes veillaient au bon ordre de ces files. On a vu des mères prévoyantes qui, sachant qu’il faudrait attendre l’exécution pendant une longue et chaude journée, apportaient des bouteilles d’eau et du pain pour leurs enfants. Des millions d’innocents, pressentant une arrestation prochaine, préparaient un paquet avec du linge et une serviette et faisaient à l’avance leurs adieux. Des millions d’êtres humains ont vécu dans des camps qu’ils avaient construits et qu’ils surveillaient eux-mêmes.

Et ce ne furent pas des dizaines de milliers, ni même des dizaines de millions, mais d’énormes masses humaines qui assistèrent sans broncher à l’extermination des innocents. Mais ils ne furent pas seulement des témoins résignés ; quand il le fallait, ils votaient pour l’extermination, ils marquaient d’un murmure approbateur leur accord avec les assassinats collectifs. Cette extraordinaire soumission des hommes révéla quelque chose de neuf et d’inattendu.

Bien sûr, il y eut la résistance, il y eut le courage et la ténacité des condamnés, il y eu les soulèvements, il y eut des sacrifices, quand, pour sauver un inconnu, des hommes risquaient leur vie et celle de leurs proches. Mais, malgré tout, la soumission massive reste un fait incontestable.

Que nous apprend-elle ? Est-ce un aspect nouveau et surprenant de la nature humaine ? Non, cette soumission nous révèle l’existence d’un nouveau et effroyable moyen d’action sur les hommes. La violence et la contrainte exercées par les systèmes sociaux totalitaires ont été capables de paralyser dans des continents entiers l’esprit de l’homme.

En se mettant au service du fascisme, l’âme de l’homme proclame que l’esclavage, ce mal absolu, porteur de malheur et de mort, est le seul et unique bien. L’homme ne renonce pas aux sentiments humains, mais il proclame que les crimes commis par le fascisme sont une forme supérieur de l’humanisme, il consent à partager les gens en purs et impurs, en dignes et indignes. La volonté de survivre à tout prix a eu pour résultat la compromission de l’âme avec l’instinct.

L’instinct reçoit l’aide de la puissance hypnotique qu’exercent des systèmes idéologiques globaux. Ils appellent à tous les sacrifices, ils invitent à utiliser tous les moyens au nom du but suprême : la grandeur future de la patrie, le progrès mondial, le bonheur de l’humanité, de la nation, d’une classe.

A côté de ces deux premières forces (l’instinct de conservation et la puissance hypnotique des grandes idées), il y en a une troisième : l’effroi provoqué par la violence sans limite qu’exerce un Etat puissant, par le meurtre érigé en moyen de gouvernement.

La violence exercée par un Etat totalitaire est si grande qu’elle cesse d’être un moyen pour devenir l’objet d’une adoration quasi mystique et religieuse.

Sinon, comment peut-on expliquer que des penseurs juifs non dépourvus d’intelligence aient pu affirmer qu’il était indispensable de tuer les Juifs pour réaliser le bonheur de l’humanité et qu’ils étaient prêts à conduire leurs propres enfants à l’abattoir, qu’ils étaient prêts à répéter, pour le bonheur de la patrie, le sacrifice d’Abraham ?

Sinon, comment peut-on expliquer qu’un poète, fils de paysan, doué de raison et de talent, ait écrit un poème plein de sincérité qui glorifiait une époque de souffrance sanglantes de la paysannerie, une époque qui avait dévoré son père, un paysan travailleur, honnête et simple ?

Un des moyens qu’exerce le fascisme sur l’homme est l’aveuglement. L’homme ne peut croire qu’il est voué à l’extermination. L’optimisme dont faisaient preuve les gens alors qu’ils étaient parfois au bord de la tombe est tout bonnement étonnant. Un espoir insensé, parfois vil, parfois lâche, engendrait une soumission du même ordre, une soumission pitoyable, parfois vile, parfois lâche.

Le soulèvement glorieux du ghetto de Varsovie, le soulèvement de Treblinka, le soulèvement de Sobibor, les petites révoltes des brenner sont nés du désespoir.

Mais, bien sûr, le désespoir lucide et total n’a pas seulement suscité des soulèvements et de la résistance, il a également suscité une aspiration inconnue de l’homme normal, à être tué le plus rapidement possible.

Des hommes se disputaient à qui passerait le premier dans les files d’attente devant les fossés sanglants ; on entendit une voix exaltée, folle, exultante même, crier :

- Yidn, n’ayez pas peur, rien de terrible, cinq minutes à passer et c’est terminé !

Tout, tout engendrait la soumission, l’espoir aussi bien que le désespoir. Les gens d’une même destinée ne sont pas forcément de même nature.

Il faut s’interroger sur ce qu’a dû voir et endurer un homme pour en être réduit à attendre comme un bonheur le moment de son exécution. Et en premier lieu ceux qui devraient s’interroger là-dessus, ce sont les hommes qui sont enclins à expliquer qu’il aurait fallu combattre dans des conditions dont, par chance, ces professeurs n’ont pas la moindre idée.

Etant établi que l’homme se soumet à une contrainte et à une violence infinie, il faut en tirer la déduction ultime, décisive pour la compréhension de l’homme et de son avenir.

La nature de l’homme subit-elle une mutation dans le creuset de l’Etat totalitaire ? L’homme perd-il son aspiration à la liberté ? Dans la réponse à ces questions résident le sort de l’homme et le sort de l’Etat totalitaire. Une transformation de la nature même de l’homme impliquerait le triomphe universel et définitif de la dictature de l’Etat, la conservation de l’instinct de liberté chez l’homme impliquerait la condamnation de l’Etat totalitaire.

Les soulèvements glorieux du ghetto de Varsovie, de Treblinka et de Sobibor, le gigantesque mouvement de résistance qui s’empara de dizaines de pays asservis par Hitler, les soulèvements qui eurent lieu après la mort de Staline à Berlin en 1953, en Hongrie en 1956 et ceux des camps de Sibérie et d’Extrême-Orient, les mouvements en Pologne, les mouvements étudiants pour la liberté de pensée dans de nombreuses villes, les grèves dans de nombreuses usines, tout cela a démontré que l’instinct de liberté chez l’homme est invincible. Il a été étouffé mais il a toujours existé. L’homme, condamné à l’esclavage, est esclave par destin et non par nature.

L’aspiration de la nature humaine à la liberté est invincible, elle peut être écrasée mais elle ne peut être anéantie. Le totalitarisme ne peut pas renoncer à la violence. S’il y renonce, il périt. La contrainte et la violence continuelle, directes ou masquées, sont le fondement du totalitarisme. L’homme ne renonce pas de son plein gré à la liberté. Cette conclusion est la lumière de notre temps, la lumière de l’avenir.

- Vassili Grossman, Vie et Destin, 1962

Changing Of The Guard

Sixteen years,
Sixteen banners united over the field
Where the good shepherd grieves.
Desperate men, desperate women divided,
Spreading their wings 'neath the falling leaves.

Fortune calls.
I stepped forth from the shadows, to the marketplace,
Merchants and thieves, hungry for power, my last deal gone down.
She's smelling sweet like the meadows where she was born,
On midsummer's eve, near the tower.

The cold-blooded moon.
The captain waits above the celebration
Sending his thoughts to a beloved maid
Whose ebony face is beyond communication.
The captain is down but still believing that his love will be repaid.

They shaved her head.
She was torn between Jupiter and Apollo.
A messenger arrived with a black nightingale.
I seen her on the stairs and I couldn't help but follow,
Follow her down past the fountain where they lifted her veil.

I stumbled to my feet.
I rode past destruction in the ditches
With the stitches still mending 'neath a heart-shaped tattoo.
Renegade priests and treacherous young witches
Were handing out the flowers that I'd given to you.

The palace of mirrors
Where dog soldiers are reflected,
The endless road and the wailing of chimes,
The empty rooms where her memory is protected,
Where the angels' voices whisper to the souls of previous times.

She wakes him up
Forty-eight hours later, the sun is breaking
Near broken chains, mountain laurel and rolling rocks.
She's begging to know what measures he now will be taking.
He's pulling her down and she's clutching on to his long golden locks.

Gentlemen, he said,
I don't need your organization, I've shined your shoes,
I've moved your mountains and marked your cards
But Eden is burning, either brace yourself for elimination
Or else your hearts must have the courage for the changing of the guards.

Peace will come
With tranquility and splendor on the wheels of fire
But will bring us no reward when her false idols fall
And cruel death surrenders with its pale ghost retreating
Between the King and the Queen of Swords.

- Bob Dylan

reprise par Patti Smith

1969

I remember. I had gone out in the garden after having watched the eagle landing on the small black-and-white familial screen. The night was cool and speckled with billions of stars. Impossible to distinguish each and every one of them. You had to try to embrace all of them in one look. I heard the voices in the television coming from the inside through the window of the living room. From the back of the garden where the night was darker and entered in the woods the crickets were seemingly calling out to me. At one time, I thought I heard something – or someone. I tried to pierce the darkness of the woods to see what it was but to no avail. Nonetheless, I felt a diffuse fear – fear of the dark, fear of the unknown of a presence in this darkness. I couldn’t hear the television any more at that moment whereas the crickets sang louder still; I only heard their pervasive, repetitive and enticing song. I felt the presence getting closer, looking at me, spying on me from under the woods. I stepped forward then, I believe. And, during a very short, evasive moment, full of vertigo, I saw myself through the eyes of the intruder from under the woods. I saw myself on the garden lawn, under the starry vault. When I came back inside, I was no longer the same man. I became a man this night. Today, many years after, I am no longer the same man. And yet – yet, I keep this undying memory as if I were still that man, that young man who, on a summer night nearly forty years ago, went out in the garden to watch the stars still filled with wonder by the spectacle he had witnessed – the spectacle of four men walking on a dry rock. 

 

I Lived on the Moon

Der Erlkönig

Wer reitet so spät durch Nacht und Wind ?
Es ist der Vater mit seinem Kind ;
Er hat den Knaben wohl in dem Arm,
Er faßt ihn sicher, er hält ihn warm.

Mein Sohn, was birgst du so bang dein Gesicht ?-
Siehst Vater, du den Erlkönig nicht ?
Den Erlenkönig mit Kron und Schweif ?-
Mein Sohn, es ist ein Nebelstreif. -

"Du liebes Kind, komm, geh mit mir !
Gar schöne Spiele spiel ich mit dir ;
Manch bunte Blumen sind an dem Strand,
Meine Mutter hat manch gülden Gewand."

Mein Vater, mein Vater, und hörest du nicht,
Was Erlenkönig mir leise verspricht ?-
Sei ruhig, bleibe ruhig, mein Kind !
In dürren Blättern säuselt der Wind.-

"Willst, feiner Knabe, du mit mir gehn ?
Meine Töchter sollen dich warten schön ;
Meine Töchter führen den nächtlichen Reihn
Und wiegen und tanzen und singen dich ein."

Mein Vater, mein Vater, und siehst du nicht dort
Erlkönigs Töchter am düstern Ort ?-
Mein Sohn, mein Sohn, ich seh es genau :
Es scheinen die alten Weiden so grau.-

"Ich liebe dich, mich reizt deine schöne Gestalt ;
Und bist du nicht willig, so brauch ich Gewalt."
Mein Vater, mein Vater, jetzt faßt er mich an !
Erlkönig hat mir ein Leids getan !

Dem Vater grauset's, er reitet geschwind,
Er hält in den Armen das ächzende Kind,
Erreicht den Hof mit Mühe und Not ;
In seinen Armen das Kind war tot.

— Johann Wolfgang Goethe

Human Remains (ou Le Satyre des Batignolles)

Discover the playlist human remains with Tom McRae

Pas un souffle n'agite le petit parc fermé dans le crépuscule d'une soirée pluvieuse et froide de février. Soudainement, un vent surgit de nulle part fait imperceptiblement trembler la photographie froissée, la déplace dans un frémissement sur le gravier blanc de l'allée du parc. Mais elle s'immobilise de nouveau. Une pause. Le destin tourne ses yeux vers la scène. Le vent reprend alors, insiste, et la photographie, miraculeusement, s'envole, s'élève au-dessus des arbres, au-dessus du parc, portée par des ailes invisibles. Elle survole les lampadaires, les rues embouteillées de voitures aux phares allumées, les lumières reflétées dans les flaques d'eau, emportée par des courants hasardeux. Mais le vent faiblit, le miracle s'estompe, elle pique du nez. Dans un tourbillon, une voiture la frôle et la propulse. Le vent reprend le relais, semble la déposer au milieu du fleuve sur le toit d'une péniche, mais la cheminée gronde et elle fuit loin dans le ciel, se perd dans la crème des nuages. Les gouttes la forcent à redescendre. Elle vient s'échouer, au pied d'un banc, au pied des héros de cette histoire...
Photo: valerag

Astarté

Autrefois on la connaissait sous le nom d'Astarté la Belle qui fut proclamée dans sa jeunesse la Reine de l'Automne et la Vierge des Pétales. Les rayons d'or du soleil descendaient en jouant avec ses cheveux comme une cascade et cependant l'amour d'Astarté allait à la lumière de la lune et à toutes choses qui se révèlent à la sagacité de ceux qui osent interroger les secrets du long règne de la nuit. Telle était la joie de sa jeunesse, la fille ainée de Criann, seigneur de l'ost lumineuse. Les bardes des sidhe composèrent vingt-sept chants en l'honneur de sa beauté. Elle refusa ving-sept fois de donner sa main. Puis vint le temps des tempêtes de l'automne, quand les feuilles furent soufflées des branches squelettiques des arbres et que les noires promesses furent portés par le vent sombre depuis des terres lointaines jusque dans le cœur de chaque sidhe : mélancolie et terreur et angoisse qui saisit le cœur. Et Astarté se dressa, et rit en face de la tempête tandis que le peuple de Criann gémissait, et elle dit "venez! venez et emmenez-moi, espoir au-delà de tout espoir, car je suis la reine des vents et du désespoir, de l'angoisse, et le dernier espoir de ma race." Et le vent l'emporta, et au petit matin elle avait disparu. 

-- Extrait du Manuscrit écarlate des sidhe

Babii Yar

No monument stands over Babii Yar.
A drop sheer as a crude gravestone.
I am afraid.
             Today I am as old in years
as all the Jewish people.
Now I seem to be
                 a Jew.
Here I plod through ancient Egypt.
Here I perish crucified, on the cross,
and to this day I bear the scars of nails.
I seem to be
             Dreyfus.
The Philistine
               is both informer and judge.
I am behind bars.
                  Beset on every side.
Hounded,
         spat on,
                  slandered.
Squealing, dainty ladies in flounced Brussels lace
stick their parasols into my face.
I seem to be then
                  a young boy in Byelostok.
Blood runs, spilling over the floors.
The bar-room rabble-rousers
give off a stench of vodka and onion.
A boot kicks me aside, helpless.
In vain I plead with these pogrom bullies.
While they jeer and shout,
                           "Beat the Yids. Save Russia!"
some grain-marketeer beats up my mother.
O my Russian people!
                     I know
                            you
are international to the core.
But those with unclean hands
have often made a jingle of your purest name.
I know the goodness of my land.
How vile these antisemites--
                             without a qualm
they pompously called themselves
"The Union of the Russian People"!
I seem to be
             Anne Frank
transparent
            as a branch in April.
And I love.
            And have no need of phrases.
My need
        is that we gaze into each other.
How little we can see
                      or smell!
We are denied the leaves,
                          we are denied the sky.
Yet we can do so much--
                        tenderly
embrace each other in a dark room.
They’re coming here?
                     Be not afraid. those are the booming
sounds of spring:
                  spring is coming here.
Come then to me.
                 Quick, give me your lips.
Are they smashing down the door?
                                 No, it’s the ice breaking...
The wild grasses rustle over Babii Yar.
The trees look ominous,
                        like judges.
Here all things scream silently,
                                 and, baring my head,
slowly I feel myself
                     turning gray.
And I myself
             am one massive, soundless scream
above the thousand thousand buried here.
I am
     each old man
                  here shot dead.
I am
     every child
                 here shot dead.
Nothing in me
              shall ever forget!
The "Internationale", let it
                             thunder
when the last antisemite on earth
is buried forever.
In my blood there is no Jewish blood.
In their callous rage, all antisemites
must hate me now as a Jew.
For that reason
                I am a true Russian!

Yevgeny Yevtushenko
Translated by George Reavey

Mes fantômes ne sont pas ceux de la mort de masse, par un gaz ou une bombe nouvelle et impensée.
Mes fantômes sont mort sous la hache, sous la balle, sous la main de leurs frères.
Pas de radiation.
Juste des souvenirs.

Hibakusha

La puissance dissipée par la bombe a été estimée à 14 000 t de TNT. Cette énergie est transformée en chaleur et en souffle pour 85% et en radiations pour 15%. Chacun de ces trois effets est dévastateur.

Dès le premier millionième de seconde, l’énergie thermique est libérée dans l’atmosphère et transforme l’air en une boule de feu qui atteint un kilomètre de diamètre en quelques secondes au-dessus d’Hiroshima. Au sol, la température atteint plusieurs milliers de degrés sous le point d’impact. Dans un rayon de 1 km, tout est instantanément vaporisé et réduit en cendres. Jusqu’à 4 km de l’épicentre, bâtiments et humains prennent feu spontanément ; les personnes situées dans un rayon de 8 km souffrent de brûlures au 3° degré. Après la chaleur, c’est au tour de l’onde de choc de tout dévaster: engendrée par la phénoménale pression due à l’expansion des gaz chauds, elle progresse à une vitesse de près de 1.000 km/h, semblable à un mur d’air solide. Elle réduit tout en poussières dans un rayon de 2 km. Sur les 90.000 bâtiments de la ville, 62.000 sont entièrement détruits.

Le troisième effet, encore très méconnu en 1945, et spécifique à cet arme est celui des rayonnements. Il entraîne des cancers, des leucémies… Il est d’autant plus terrifiant que ces effets n’apparaissent que des mois, voire des années après l’explosion. Les femmes enceintes au moment de l'explosion donnent naissance à des bébés atteints de malformations, en particulier de microcéphalie.

À Hiroshima, trente jours après la première bombe atomique qui détruisit la ville et fit trembler le monde, des gens qui n'avaient pas été atteints pendant le cataclysme, sont encore aujourd'hui en train de mourir mystérieusement, horriblement, d'un mal inconnu pour lequel je n'ai pas d'autre nom que celui de peste atomique. (…) Leurs cheveux tombent. Des tâches bleuâtres apparaissent sur leurs corps. Et puis ils se mettent à saigner, des oreilles, du nez, de la bouche. Au début, les médecins attribuèrent ces symptômes à un état de faiblesse généralisée. Ils firent à leur patient des injections de vitamine A. Les résultats furent horribles, la chair se mit à pourrir autour du trou fait par l'aiguille de la seringue. (…) Depuis, (les personnes) meurent à la cadence de 100 par jour.

- William Burchett, The Daily Express, 5 septembre 1945

Que reste-t-il à dire? Sans doute beaucoup de choses, mais pour terminer voici que les kami qui vieillaient sur Nagasaki eux aussi ont été irradiés: Est-ce possible? Des kami qui sont aussi des hibakusha?

La lumière blanche du dernier degré de barbarie

 

 

« On nous apprend au milieu d’une foule de commentaires enthousiastes que n’importe quelle ville d’importance moyenne peut être totalement rasée par une bombe de la taille d’un ballon de football. Nous nous résumerons en une phrase: la civilisation mécanique vient de parvenir à son dernier degré de sauvagerie. Déjà on ne respirait pas facilement dans un monde torturé. Il va falloir choisir, dans un avenir plus ou moins proche, entre le suicide collectif, ou l’utilisation intelligente des conquêtes scientifiques.Voilà qu’une angoisse nouvelle nous est proposée, qui a toutes les chances d’être définitive. » 

- Albert Camus, éditorial du journal Combat, 8 août 1945.

Announcing the World of Tomorrow

OUR revels are now ended. These our actors

As I foretold you, were all spirits, and

Are melted into air, into thin air;

And, like the baseless fabric of this vision,

The cloud-capped towers, the gorgeous palaces,

The solemn temples, the great globe itself,

Yea, all which it inherit, shall dissolve,

And, like the insubstantial pageant faded,

Leave not a rack behind. We are such stuff

As dreams are made of, and our little life

Is rounded with a sleep.

William Shakespeare, The Tempest, Acte IV, scène 1

Le Monde de Demain se forme sous nos yeux, prenant consistence. Entre les myriades de possibilité qui nous sont offertes, nous, écrasés par le poids du passé et aveugles face à ces choix, déterminons parmi tous les mondes qui pourraient être dans l'A-venir celui qui sera réel avant de s'évanouir aussitôt, comme rosée au soleil, comme un rêve au matin, dans l'A-été.

Pendant un instant, nous vivons ce monde, mais si fugace que nous ne pouvons plus l'identifier comme tel, tant notre monde va vite, de plus en plus vite (ou est-ce nous qui devenons de plus en plus vieux?).

Alors, dans ce cas, pourquoi ne pas chercher à définir nous-mêmes quel pourrait être le Monde de Demain que nous souhaiterions?

Pourquoi ne pas cercher dans les A-venirs déjà imaginées et qui sont déjà dans l'A-été sans être jamais devenus des présents?

Voici une proposition:

Nouvelle année

Jour de l'an. Le 31 décembre à minuit a marqué la césure entre les 12 jours et 12 nuits les plus sombres de l'année qui s'ouvrent par Yuletide, c'est-à-dire la fête de Yule, le sacrifice aux elfes (alfablot) lors du solstice d'hiver pour tenter de faire revenir le soleil et l'empêcher de mourir et de disparaître à jamais.

Ce sacrifice était offert aux elfes, à Freyr en particulier, mais souvent c'était la Chasse Sauvage, menée par Wotan, chevauchant Sleipnir, qui venait cueillir le mort pendu à un sapin, symbole de vie éternelle. On dressait un immense bûcher pour rappeler la lumière du soleil dispensatrice de vie.

Chez les Celtes/ Anciens Irlandais, lit-on dans les chroniques médiévales, c'était le peuple du sidhe qui sacrifiait l'un des siens aux divinités chtoniennes une fois tous les sept ans afin de conserver leur immortalité. Au début, ce furent leurs rois qui étaient sacrifiés, puis, disent les ballades médiévales, les fées prirent l'habitude d'enlever un mortel (souvent un beau mortel) et de le faire roi pour une journée avant de l'offrir aux Enfers. Ainsi racontait-on la Dîme à l'Enfer.

Quoiqu'il en soit, il existe ce lien entre la vie, les fées et la mort (et l'immortalité).

Mais les rituels n'ont plus lieu depuis longtemps, ni les hommes ni les fées ne sacrifient plus à ce qu'ils refusent de croire, ni aux fées, ni à la mort d'ailleurs.

Les six jours qui viennent de se passer représentent les six premiers mois de l'année; les six jours à venir les six derniers.

Une fois l'Epiphanie passée (amusant d'ailleurs que dans certains pays, Noël est célébré ce jour-là, comme pour célébrer l'immense soulagement que ces jours sombres soient écoulés), la nouvelle année commencera.

Une nouvelle année, je l'espère, qui sera propice non plus à l'interrogation sur l'ancien monde, mais à la découverte du nouveau.

Et que dire, alors, du bug de l'an 2000?

Comme Christophe Colomb, l'envie me prend, ces temps-ci, de brûler mes nefs pour me forcer à aller de l'avant.